Oro, Incienso y Mirra

Los Reyes y yo nunca nos llevamos del todo bien.
Es decir, me gustaba (desde que pude adoptar ese rol) más poder dar, que recibir.

Amén de que esos Reyes conmigo la tenían siempre muy difícil. En vida de mi abuelo Miguel, preparábamos juntos las famosas "cartitas" y él siempre supo qué era exactamente lo que yo quería (¡Una jirafa de verdad! ¡Siempre pedía una jirafa de verdad! Si mi pobre viejo hubiera podido, me hubiera regalado un animalito bebé).

Al morir él, ya no recibí lo que quería, si no lo que 'necesitaba' o presuntamente 'tenía que' gustarme por ser niño (léase: cosas de construcción, autopistas, un juego de química, coches de control, una pera de boxeo, cosas bien divertidas que aprovecharon todos mis primos, que gozaban como locos los juguetes que yo recibía, donde yo ni siquiera los sacaba de sus empaques --¿como para qué?). Amén de que era una especie de pago a mi silenciosa complicidad -- yo ya sabía la terrible y temible verdad, pero mi coláctea menor no, y luego, aún cuando supo siguió fingiendo demencia hasta bien entrados su añitos de púber, claro, es (hasta hoy) muy lista.

Para entonces yo ya no disfrutaba los Reyes.
No había libros ("porque tienes muchos") ni nada que me hiciera realmente ilusión... pero tampoco podía pasar desapercibido, que con la otra que sí creía.

En fin, pasé muchas y muchas mañanas horribles de 6 de enero, cargadas de desencanto, de reproches, de reclamos ("¿por qué no eres como los demás y te conformas? ¡No he conocido a nadie más inconforme e insatisfecho que tú, criatura!": cortesía de my Harsh Mistress) y lágrimas (agh) y culpabilidad por "no saber apreciar lo que se me daba", viéndome a mí mismo como el peor de los hijos ingratos, tanto así como para amargarme la existencia, por lo que hoy que mejor después de mirarlas de pasadita, las mando derechito a la caja del despejo. Ya no pueden tocarme ahora.

Lo bueno vino, cuando yo ya fuí económicamente solvente y yo me convertí en Rey Mago. Es que ese oficio sí me gusta, matarili-rili-rón.

Cuando yo ya estuve en mis veintes, aunque seguía perseguido por el horroroso mantra de "¿qué te vamos a regalar? ¡Dinnos que quieres!" (nada me da más ansia que tener que pedir cosas para mí. Aprendí a no ser pedigüeño y a procurarme lo mío desde muy joven. A mí me ilusiona ser sorprendido), me dediqué a comprar mis propios regalos de Reyes para mis padres y para su perla legítima y claro, para mi Harsh Mistress. Y no lo hacía mal. O al menos creo que no lo hacía mal. De hecho, me hacía más ilusión el hecho de anticipar su sorpresa que la reacción misma -- mi papá jamás ha sido ni será partcularmente demostrativo, María era sumamente educada y daba las gracias muy distraídamente, la princesa del hogar había sido criada para saber que se merecía todo cuanto recibiera, por lo que al hacer lo propio, aunque fuera sincera no resultó nunca del todo convincente y la que de verdad se sorprendía y a quien era un deleite ver abrir sus regalos era mi mamá.

De hecho, creo que fue nominalmente por ella, que seguí haciéndolo por tantos años (de otro modo, y cuidado, que no es por falta de cariño que lo digo, habría cesado y desistido a la primera). Nos escabullíamos mis padres y yo -- haciendo pantomima para nadie- los días cinco por la noche, a ver a la gente hacer las últimas compras, mientras comíamos algo en un merendero y veíamos el furor clandestino. Y tal vez yo soñaba con esa elusiva jirafa de verdad, a la que buscaba aún inconscientemente.

Creo que los últimos años lo pasábamos bien, aunque yo prefería convertirme en Rey Mago (más mago que rey, claro) y colocar cerritos de Oro, Incienso y Mirra, al pie del árbol, bajo el famoso zapato que se desvelaba esperando.

Este año, yo soy mi propio Rey solitario, claro. (Y de hecho, hace meses que tengo todo).
No pierdo las costumbres que me llenan de alborozo, ir de puntillas y dejar algo que arranque una sonrisa. También veré mi primera cabalgata de Reyes, supongo, y luego tal vez me asome al filo de la medianoche a las calles a ver a los pobres y ajetreados Reyes clandestinos que corren de acá para allá, con sus últimos grandes legados bajo el brazo, para ver sonreír a un niño. Y estoy seguro de que muchos niños serán felices.

Y mañana supongo que me levantaré tarde, al fin bendito domingo.