Una muerte en el hogar

Esta mañana, el sol me despertó calientito en mi cara.

Como no podía bajar a la playa, que está cerrada por las prácticas de las Fuerzas Militares Españolas, que hoy han aprovechado para hacer demostraciones y maniobras, me quedé de remolón en la cama hasta tarde y luego me levanté para leer la prensa en Internet, tomar un vaso de jugo y mi cereal con yogurt.

Una hermosa mañanita de sábado.

Pensaba en acerca de qué escribirles hoy (hay muchos temas) cuando de pronto, oí el estruendo de turbinas de avión, muy cerca -- finalmente, uno vive ahora en las alturas.

Poco después, unos instantes apenas, me llevé un susto mayúsculo, paralizante, cuando oí un fuerte golpe y algo parecido a un grito.

Contra la puerta de cristal que separa mi terraza del saloncito, había una mancha de sangre.

Abrí la puerta y ahí, tendida en mi terraza, yacía la intrusa, con un graznido agonizante y con un charquito de sangre.

Me horroricé.

Luego me acerqué un poco, pero ya no se movía.

Me puse a llorar (ahora todavía tengo ganas de)

La cubrí con una toalla y bajé a buscar a mi portero. Salí a ver si estaba en el super, en alguno de los otros edificios del bloque. Por fin le dejé mensaje en el garaje de la vuelta y vino hace unos momentos. Dice que va por una caja de cartón y que se la lleva.

El cadáver sigue bajo la toalla.

Sé que compadecer a una gaviota es como tener compasión de una rata, pero ¿qué le voy a hacer?

Por encima, siguen pasando aviones y hay mucha gente mirando las maniobras en la playa.

Llama mi amigo Alex DeBernardi y le cuento "¡Tengo una gaviota muerta en mi terraza!"

Me ha dicho, entre risas, "Fiu, ya eres gijonés."