Holland Park

Hacía mucho tiempo que no venía por estas calles.

Años de no entrar al parque por aquí, por esta entrada que estaba frente a la casa, adentrarme en el parque, sintiéndolo extenderse conforme avanzas por el sendero, hasta abrirse como un mundo secreto.

Esta es la casa. No podría llamarla mía, pero...

A la derecha, la ventana de la habitación. Desde ahí me asomaba, primero sí, con miedo y soledad, después, con júbilo y curiosidad y al llegar el último día, con tristeza clavada en algún lugar, impidiéndome respirar, como ahora al verla de nuevo, cuando ya no hay nadie ahí.

La ventana -- siempre mirando al parque.

En 1989 era muy distinto... aunque algunas cosas siguen iguales, como Holland House, con sus arcos imponentes, donde podías irte a sentar y leer a la sombra en un día de verano.

Y los amigos salvajes, hijos o nietos de los que conocí entonces, igual mirándome con tímida extrañeza...

...o en todo caso con serena soberbia.

Dispongo de poco tiempo para caminar por las calles de Kensington, subir hasta la High Street, con sus restaurantes y tiendas, que no son ya los que recuerdo-- tampoco los autobuses de dos pisos lo son. Es otro siglo ahora.

Así, el llegar con pasos inciertos a donde estaba la escuela, buscar la ventana en el tercer piso del salón donde fingía perfeccionar mi inglés (sí, fingía, I was pretending... I already knew...) mientras soñaba despierto.

Ahora aquí sólo hay fantasmas.
Lo que fuimos.
Lo que no fuimos, no vamos a ser.

¿Y yo? ¿También lo soy?